O poeta

E o poeta vê a morte como drama e magia.Vê o dia de amarelo, de alegria, de azul meio gelado. Passa um vento aqui do lado e da pra ouvir alguns chiados de outros mundos. E um casal de passarinho bem pertinho sai cantando com um bico bem vermelho, atenção. Ah, o poeta morre o tempo todo. Morre de admiração pelo detalhe da terra, pelas cores do céu, pelo casal de nuvens, pelo cheiro inexplicável, pelo dia de tédio, pela surpresa do outro, pelo amor correspondido, pelo suspiro guardado, pelo riso de criança, pelo miserável esquecido, pela vida fácil e impossível.

Dias atuais

Um vento forte, sem força

Intuição

A corrida é bem antiga... esse tempo corresponde a teimosia do ser que complica o que há de simples: o viver de dentro, a intuição.

A alma

Vezes que a alma se expande e me transporta pra um mundo de silêncio e paz mesmo parecendo que tudo é incompreensível.

vazio

A angústia toma conta e a mente esvazia, ela anda, mas é vazia, anda em rodeios, o ponto ainda é o mesmo, aquele... quando os olhos se fecham mas a cabeça não para. O relógio não dá tréguas, ele voa, vai passando, leva tudo sem se importar, é meio egoísta ou só faz o seu desígnio, pobre coitado. Fica pra trás um pedacinho do todo, que há um tempo se perdeu pelo espaço, e a vida fica num canto, isolada, na falta de coragem pra encontrar um caminho mais brilhante.

Vou perdendo dias melhores...

É uma pena que a realidade seja apenas uma e não exista outras dimensões.